Che
paura, che voglia che ti prenda per mano...
F. De André
Forse una delle cose
che dovrebbero dirti, quando si inizia a parlare d'amore, è che può andare
tutto a puttane. Può, ma tu devi provare lo stesso. Perché non c'è niente di
peggio che stare a bordo campo inveendo contro un pallone che non calci, quasi
peggio dei vecchi che guardano i lavori stradali con le mani dietro la schiena
e le tasche piene di rimpianto.
Al massimo sbagli, e
sbagliando s'impara. Io cosa ho imparato? Vediamo.
Una volta non abitavo
nella stessa città di lui, e la poesia dei treni non era sufficiente a stemperare
il mio egoismo, a farmi combattere, così ho mollato. Non sapevo cosa volevo
fare di me, perciò non sono riuscita a costruire un noi (e un noi senza un me
- o un te - non esiste).
Un'altra volta non ero
convinta fin dall'inizio ma ho provato lo stesso, è durata diversi mesi
(un'altra volta, simile a questa, anni) in cui abbiamo costruito una casa senza
fondamenta ma che ci ospitava entrambi e ci scaldava quando era freddo, salvo
poi andarmene senza nostalgia, sola con i miei sensi di colpa.
Un'altra volta, anzi
tante, era solo divertimento ma a un certo punto non funzionava più, un sorriso
fa in fretta a trasformarsi in un ghigno e presto la sola cosa che resta è un nome
in più.
Un'altra volta ero
innamorata ma lui no, almeno lì ho pianto per qualcosa, e un'altra ancora era
vero amore fortissimo ma è andato tutto a puttane lo stesso, sì eravamo troppo
giovani ma non te lo spieghi lo stesso, come è possibile che l'amore finisca,
come.
Quando va sempre tutto
in pezzi si può decidere se chiamarli cocci oppure mattoni, se dietro c'è solo
distruzione oppure la forma della tua vita, i tasselli di te. Si resta in piedi,
si mettono i pezzi in tasca per poter, alla fine, montarli e vedere il disegno.
Rompersi è un rischio
che si corre incontrandosi, ma dentro al guscio c'è la polpa, la parte più
vera. Forse un cuore patchwork è meglio - e più vero - che essere tutti di un pezzo,
ma soli.
